Tiempo de poemas atonales.

Este post es una pérdida de neuronas. Debería hacer una reseña de la musa que escribe acerca de mí. y escribe casi profesionalmente. Lo haré después. Prometido. Este poema, está recién hecho, fresquecito de mi cabeza. Moccalatte, como le dije a otra musa. Amo esta palabra:musa. Esto es lo que escribo bajo sus efectos. -Ok, ya tiene su propia etiqueta: #musa-. Poemas atonales.

A Baptista, Rondón y Ortuondo.

I

Yo fui la hora que debe purificarme

"Adiós, Noche, de la que fui sepulcro",

si sobrevive la sombra,

se metamofoseará en eternidad"

la perfección de la incertidumbre me tortura.

Impotencia del tedio.

Ignorancia del futuro.

II

Fui de negro a consultar la fuente

por una sola pregunta

y la pitonisa susurró otra respuesta.

¿Porqué se separó la hierba mala?

¿Cuando el Daimon la reunirá?

Un mar tropical que coloniza

dos tierras totalmente diferentes

es lo que la separa.

"Todo depende de la situación.

Por el dinero no hay mucho problema

lo que importa son las ansias locas

con que se den los acontecimientos.

¿Viste musa?

III

Oh, prosa poética

ella, a quien escucho hoy por fin.

Mediante el ruido nada normal.

Viva el verso nostálgico con el que

invoco a la ninfa del bosque.

Finalmente apareció me besó.

Y me embriagó su perfume, bizarro.

Extravagante.

Dramática.

Apenas se ha ido cuando

estoy escribiendo estas

palabras para ella.

Hipotético mail.

Hace algún tiempo una amiga me mandó una carta. Llena de rabia, despecho y otros sentimientos que tiene una chica cuando le rompen el corazón en pedacitos. Básicamente me sentí así hace unos meses -específicamente mi última noche en Venezuela- cuando hablaba con mi mejor amigo. Este post en vez de ser Epistolar. Lo transcribiré como un mail futurista. Recuerde que esto se lee desde el futuro.

Barcelona, 25-03-2012

Barbie, adorada:

Recuerdo tu rechazo. Cuando éramos jóvenes me enamoré de ti. Tú, a quien revivo lentamente cada noche de insommio, como esta. Tú, esa chica con la que pude soñar. Que me embrujó con su elocuencia vana. Lo confieso, era un niño. Mi inocencia jamás me había hecho pasar por algo así. Por primera vez me había enamorado. Me decepcioné cuando dijiste: "Eres mi mejor amigo", después de largos años sin vernos. tú, a quien le confié mis sueños adolescentes, me diste aquella puñalada directo en el alma con esa fulana frase. Ahora, muchos años despues de habernos encontrado, te lo digo de frente -obviamente por escrito- me gustaste tanto que fui capaz de bajar las estrellas por ti, si me lo hubieses pedido, de darte la vuelta al Universo entero por una sonrisa tuya si te hubiese visto llorar y dar mi vida por ti, en caso de necesitarlo.
Te confieso, adorada mía, que me casaré pronto: en el otoño del año entrante. El novio de esta ocasión, se llama Javi y es asquerosamente sexy. Su cuerpo es dionisíaco -babeo-. NO puedo esperar que vengas y lo conozcas. Dios, capaz y lo adoras tanto como yo. Hay unas cosas que me faltan toavía por hacer. Al fín mañana te veo. Parece una eternidad.

Te quiero,
Robert.

P.D: Lo sé, se oyó tan gay. Todo es cierto. Llegas a publicar esto; te quito la vida y te mato, yo te lo aseguro. Carita feliz.

A Robert, el chico que me robó el corazón y tuvo la delicadeza de volverlo a poner en su sitio, sin que yo me enterara.

Por los orgasmos inesperados

Este es fruto de un libro bien interesante. Para más info visiten http://letaniadelajovensuicida.blogspot.com/ -una de las autoras- Ser siendo por Taika Ramé
otra de ellas.
Es una recopilación de frases que me gustaron muchísimo. Matadoras por existir.

A la envidia.

No hay razón para rechazar la ficción.
Aún mejor: no quiere saber.
En tanto no te niegues a la cadencia
apenas un aleteo sobre la arena ensimismada
revolotea en mi sexo.
Carísima la entrada.
Yo no nací para uno
algo medio sagrado
Antes me cercioré de olerla: nada
Advenimiento
-el fondo siempre es negro-
Tímidamente camina por el hilo
más tembloroso de su imaginación.
Surcarte como el camino que eres.
Bang.

A mí me gustó el libro. A Pato, tambien. A Gabo pior!

Felipe. Pa' la musa.

No, no hay ningún tipo con ese nombre. Es una sensación. La petite morte, dirían los franceses. La vida, un estallido de calor, color. Estremecimiento total. Parte de las experiencias femeninas y masculinas. Digno motivo de tertulias absulutamente literarias para noctámbulos. Una experiencia grata, sin duda, esto de tertulias sobre esa sensación. Me embarga la sensación cuando escribo "felipe". Traducción: orgasmo. Una mujer me dijo ponlo de colores: mini proyecto para hacer.
Este post lo transcribo desde la ladilla que se tiene cuando estas en una oficina por mucho rato, sin hacer mucho: lo más, vaguear. Es un pequeño cuento para una chica que siempre -Siempre- pone una sonrisa en mi cara. Vos sabés, musa. Vos sabés.

A Ella.

La gente observa a Sémele en el cielo. Verde y cavilosa. Va de un lado a otro sin pensar en los poetas que la buscan como inspiración. Está cansada, enferma por los altos niveles de contaminación que emanan de la tierra -gea- y, progresivamente, se aleja un poco de ella, huyendo lentamente.
Oyó, una noche, la súplica de una poeta tropical caribeña: "El trasnocho no tiene sentido sin la luna como cómplice". "Esta chica tiene razón", piensa Sémele, inquieta. Llama a la lluvia para que cubra su ausencia del cielo: Hablaré con esta señorita. Se transforma en la dueña de la casa donde vive Irene, la poeta. Sorpresivamente, entra en la habitación de Irene: "¿Que haces despierta a esta hora?"-la interpela. "Ay señora, la universidad me tiene loca: escribo por obligación y leo demasiado. Mi cómplice tiene días sin aparecer por el cielo estrellado", fue su respuesta. -Déjame contarte un secreto: ella tiene 420 millones de años siendo compañera de juegos de la tierra y el sol. El sol hace mucho que dejó de prestarnos atención y ella está aburrida de permanecer impasible ante las generaciones consecutivas de cambios formados en la tierra.- Irene necesita un descanso, tambien.- ¿Quieres cambiar los libros por las estrellas?- siguió Sémele.
-Oh señora, quisiera hacerlo, ver las estrellas de cerca. Tengo el amor más grande hacia la poesía pero también empiezo a cansarme.- fue la respuesta de Irene.
Por arte de magia, Irene se vio rodeada de luz, que llenaba la habitación. Poco a poco, sus miembros se pusieron rígidos y pesados. Elevándose, se convierte en piedra lunar. Llega al universo y el Sol le da la bienvenida totalmente indiferente.
Desde entonces Irene y la luna cambian de lugares cuando sale y se pone el sol. Sémele hace las tareas de Irene y ésta se siente deseada y espía de los que hacen locuras nocturnas.

Trebien.

Pensamiento lìrico

Ya de entrada esto es un exceso de abuso, como diría mi hermana. Recién me he terminado uno de los estudios ensayísticos más interesantes que he leído sobre las letras venezolanas, hecho por uno de sus más grandes ídolos -a mi modo de ver- de toda la historia; Don Mariano Picón Salas. Educador por encima de todas las cosas, ha dejado una huella perdurable en la historia -Historia, mejor escrito- de la región equinoccial de América del Sur. Sí, mi adorada, convulsionada y tortuosa patria: Venezuela.

Esto es un ensayo sobre "Literatura" y "Poesía" venezolanas. Los transcribo entre comillas sólo porque así van durante todo el estudio que hace Don Mariano. Año aniversario de su muerte, es este. Me encanta esta reflexión sobre lo que es la "venezolaneidad", valor en descomposición de la sociedad que vive dentro de las fronteras legales de la Tierra de Gracia.
"Venezuela, sus ríos y sus gentes, sus fiebres y sus paraísos, el sueño de las multitudes que habrán de llenarla, la experiencia de su mestizaje, las tierras que tiene por descubrir, la música de su inmensidad, es un tema demasiado grande para un solo poeta. El verdadero gran poeta venezolano será el que por sobre las fórmulas y los convencionalismos de las retóricas vigentes se trague y se sumerja en esa materia germinal; arranque su canto que todavía somos, coincida en la actitud anímica y en la palabra reveladora con todos los que lo están aguardando. Así Dante se fue por los caminos, doblegado de las visiones, los odios y los rostros de sus terribles compatriotas toscanos; y el viejo Whitman se puso a acunar su rollizo y ansioso pueblo de los Estados Unidos. Se constituyó en protector de las espigas y de las estrellas".

Esto es lo que me gustaría que fuesen los poetas, hoy por hoy. Mis colegas. Yo misma, incluso. Con el toque de originalidad que caracterizan al mestizo venezolano. Y deben hacerlo parte de la historia universal.

Cumpleaños

Curiosamente, así se llama un libro de Carlos Fuentes, uno de mis escritores menos favoritos. Ahora, debo de escribir, unas felicitaciones para unos chicos grandes, muy especiales para mí. El primero: mi Tío (Mario) "el más grande", el segundo: mi primo (Carlos) y el tercero: un gran amigo (Daniel). He aquí las mañanitas -en algún caso retrasado pero lo que cuenta es la intención-:

Estas son las mañanitas, que cantaba el rey David, despierten niños despierten, miren que ya amaneció. Ya los pajaritos cantan, la luna ya se metio...

Etc. La canción -lo admito- no me la sé completa, pero, como dije, la intención es lo que cuenta.

Triste 11-04.

Basta con la justicia social. Hoy es un día contradictorio en mi cabeza, hace 8 años que se conmemora un hecho terrible: murieron un montón de ciudadanos a dos cuadras de mí. 11 de Abril del 2002, fue eso. Sigo sin recordar bien ese día, lo único que alcanza mi memoria a vislumbrar es la sensación de inquietud y comezón en la garganta, por culpa de las lacrimógenas que lanzaban la policía y los militares. Puente Llaguno, centro de la ciudad de Caracas. Una de las cadenas más largas que hayan registrado en la historia del gobierno reinante: para no decir nada sobre esas personas que eran masacradas -y aún hoy eso está impune, lo que demuestra la calidad del sistema judicial ¿o no?-. Debo confesar que, hoy, es un caos emocional. La parte buena es que hoy cumple mi Tío: 25, yey. Aprovecho el post para felicitarlo. Desahogarme. Y poner de manifiesto mi opinión aunque NADIE haga nada por difundirla. Me molesta. Eso que pasó hace 8 años, fue cruel y, de paso, lo pude sentir en los huesos. Los gritos de esos millones de personas fueron en vano, me hacen preguntar a mis mayores, quienes se suponen que entienden mejor que yo, la situación de mi patria desde hace 20 años. Francamente yo no he podido. Tengo 18 años, y lo que me hacía ilusión de este hecho es "el poder de cambiar el rumbo de un país con mis acciones". Ansiaba el poder votar, cosa inútil desde aquí, ya que todos los votos son para el gobierno. Que cosa tan triste. Me inscribiré en el REP. Creo que ya puedo. En fin, este es el poema que postearé hoy, para una musa.

Señorita malvada.
Detrás de mí
susurra la voz virgen
de la chica blanca.
Ella vende con su voz.
Es sexy.
Tanto como sus grandes ojos cafés.
A cada trago
se le encienden las pupilas
y apronta la sonrisa
al primero que vea.
Sigue el reventón
y la resaca del día siguiente.

A quien lea esto.

Morbo. Just, try on.

Bueno, una vez P. me instó a escribir cómo se siente un acoso psico-sexual. Este poema está dedicado a ella. Pobre gente que tiene que sufrir esta sensación constantemente en el mundo. Realmente es terrible pasar por estas experiencias, tan traumáticas y bizarras, sobre todo para una mujer.

Una tarde él la tocó.
Escondido en un vagón
lleno de gente.
Ella, aterrada,
no pudo defenderse.
El se excitó.
Su miembro erecto,
ha acabado en sus rodillas.
Estas cubiertas de jean
cesaron de temblar.
Jadeaba en su cuello
sus manos sobre el seno
de una doble violación.

Me di cuenta de que esto va en contra de las causas que defiendo. Me duele en el alma tener que componer versos sobre un tema que es sombrío y, en defensa de las mujeres que han podido seguir adelante -pocas, para las que son violadas así, sin más-, tienen mi respeto por querer superarse. Mi admiración por eso.

Al café.

Esto es, básicamente, el producto de un cuento infantil y una historia sobre un escritor ficticio combinandose en un sueño continuo. Todo ambientado en una esquina muy frecuentada de mi ciudad natal y un café imaginario -no tengo ni idea de si existe o no-. Irene vuelve a cruzar mi cabeza, eso es algo que, de verdad, me preocupa. Hopefully you're gonna enjoy this.

Por ser protagonista, a Irene.

En el borde de la acera se forma un charco. Justo en el cruce entre la avenida Francisco de Miranda y la avenida Elice. Irene camina por la calzada este, con sus rizos húmedo de esta lluvia que cae incesantemente sobre la sucursal del cielo. Al llegar ahí, se detiene -despues de 6 cuadras-, y espera el cambio del semáforo. Se sonríe al verse en el pozo formado en el piso, en el cual se delinean sus ojos grandes, surcados de delineador corrido -azul-. Sus labios aún rosados se descubren alrededor de unos perlados dientes. De repente, cierra los ojos.
Mientras siente las gotas rodando por su piel se transporta a un mundo completamente distinto al nuestro. Es un mundo limpio; el cielo es enteramente azul y con trozos de nubes blancas, el sol brilla moderadamente y no se escucha tráfico, sino, por el contrario, los diversos pájaros citadinos cantan por encima de todo escándalo. La gente camina cantando. El color de unas mariposas tamizan la luz y se posan sobre la piel. Camina por el empedrado de una calle bohemia, resto de una ciudad fantasma que sube por una colina hasta los límites de la ciudad. Siente que le tocan por un brazo.

-¿Te sientes bien?- Un tipo aparece a su lado, de la nada.-¿De verdad no te pasa nada?- insiste, ansioso.
-Me encuentro de maravilla- responde algo confusa.
-Es que la vi a punto de lanzarse al charco.-
-Me hubieses dejado, era tan lindo.-
-¿Quieres un café?-
-Claro-

Al poco rato, estan llenos de buena música, café y literatura. Poco a poco se quedan sin de temas de conversación. Nota sus ganas de pasar a ser recuerdo de una noche, se aburre de él, va al baño y, finalmente, se marcha sola, para seguir recreándose en su mundo de maravillas exóticas.